La tristeza no es un lugar para quedarse,

un retortijón a cámara lenta.

Y las vidas artificiales que habitan en los aeropuertos.

Todo esta arrasado.Desértico.

Todos son cristales.

Cada uno refleja un momento contigo.

Yo los miro a todos.

Y todos me miran a mí,

como si quisieran arrancarte del presente.

Mi boca sumergible, rocosa, salada

pronuncia la forma de un interrogante.

A falta de tu cuerpo,me quedan las preguntas.

Prefiero que no las respondas. Hoy no. Todavía no.

La tristeza es un aeropuerto de paso.

A falta de entenderte tengo el mapa

con que acerque tu nombre a mis sentidos.

Y un puñado de líneas conservadas en formol.

Palabras impronunciables en la boca de un niño de once años.

El amor y la infancia.

El sexo y la infancia.

Los trayectos son tubos de escape hacia el pasado.

Es mejor no volver.

Fingir haber muerto.

O morir de verdad.

No creo que quepa más dolor

en el breve recipiente de mi cuerpo.

Salta por la ventana ¡VA-LIEN-TE!

¿Acaso no eres Otto?

La tristeza es un huesped moribundo

Hay que huir antes de que se instale.

Hay que salir del círculo Polar.